Dormiu sem olhar para ela, e o espaço reservado à espera se tornou vazio, como se apenas a intenção estivesse retida em algum local da vista imaginada, e percebeu que algo já havia se tornado apenas lembrança.
Ela estava com o olhar cansado dos que não esperam mais nada, porém ainda demonstrava carinho, cuja idéia de aceitá-lo ele rejeitou a princípio, mas sabia de sua fraqueza inocente em querer as tais "migalhas de afeto", poderia ser devorado novamente para ser regurtidado em seguida.
já desistira da morte, uma alternativa mais cruel lhe aguardava - a vida entediante e comedida dos que não podem vacilar.
Caminhou com uma placa de chumbo moldada nas costas o dia inteiro. Percebeu a recorrência do mesmo sintoma de dias atrás. Talvez o médico lhe receitasse algum anti-inflamatório, ou até mesmo um antidepressivo, pois sabe lá Deus o tanto que esses dois possam ter em comum, contudo ele insistia em afirmar sua chaga incurável a si mesmo, e hoje já a escondia do mundo, pois antes procurou um amigo, um reles companheiro sem muita afinidade para dizê-la, e não encontrou palavra alguma que lhe renovasse.
Escreveu essas linhas querendo tirar alguma beleza da mesma bile anteriormente citada, essa melancolia que não mata, mas faz dobrar os joelhos da alma.
A morte, para ele, era um sufrágio universal.
Ela estava com o olhar cansado dos que não esperam mais nada, porém ainda demonstrava carinho, cuja idéia de aceitá-lo ele rejeitou a princípio, mas sabia de sua fraqueza inocente em querer as tais "migalhas de afeto", poderia ser devorado novamente para ser regurtidado em seguida.
já desistira da morte, uma alternativa mais cruel lhe aguardava - a vida entediante e comedida dos que não podem vacilar.
Caminhou com uma placa de chumbo moldada nas costas o dia inteiro. Percebeu a recorrência do mesmo sintoma de dias atrás. Talvez o médico lhe receitasse algum anti-inflamatório, ou até mesmo um antidepressivo, pois sabe lá Deus o tanto que esses dois possam ter em comum, contudo ele insistia em afirmar sua chaga incurável a si mesmo, e hoje já a escondia do mundo, pois antes procurou um amigo, um reles companheiro sem muita afinidade para dizê-la, e não encontrou palavra alguma que lhe renovasse.
Escreveu essas linhas querendo tirar alguma beleza da mesma bile anteriormente citada, essa melancolia que não mata, mas faz dobrar os joelhos da alma.
A morte, para ele, era um sufrágio universal.
Comentários
Postar um comentário